deve chamar-se tristeza

2011-05-16T23:49:00.000+01:00

O POETA PEDE AO SEU AMOR

QUE LHE ESCREVA

Amor de minhas entranhas, morte viva,
em vão espero tua palavra escrita
e penso, com a flor que se murcha,
que se vivo sem mim quero perder-te.

O ar é imortal. A pedra inerte
nem conhece a sombra nem a evita.
Coração interior não necessita
o mel gelado que a lua verte.

Porém eu te sofri. Rasguei-me as veias,
tigre e pomba, sobre tua cintura
em duelo de kordiscos e açucenas.

Enche, pois, de palavras minha loucura
ou deixa-me viver em minha serena
noite da alma para sempre escura.

Federico Garcia Lorca

perseguição da beleza

2011-03-16T22:50:00.000Z

Há quem persiga o poder, o dinheiro, a fama. Eu persigo a beleza. Não é uma escolha. É uma condenação. Sem beleza faleço. É um trabalho difícil, muitas vezes doloroso, cheio de revezes. Já passei dias e dias com as mãos na garganta apavorado que ela não volte a visitar-me. É difícil dizer o que é aquela poderosa presente ausência que nos oprime e agarra. Nunca está onde está, mas sempre um pouco mais longe, noutro sítio. Não são cores, imagens, sons, nem sequer a suave pele de uma mulher que me encantam. É o que está para além disso e que isso chama. A beleza corre o permanente perigo de a qualquer momento se desfazer em nada. É, na verdade, por completo insustentável. Não se pode medir, calcular, torná-la obedientemente exacta. É impossível provar que existe. Daí a urgência, o coração a bater na boca. A perseguição da beleza é uma corrida de obstáculos sem meta de chegada. Basta o som de uma voz para rasgar futuros. Basta uma fotografia de uma mala fechada sobre uma cama para abrir horizontes. Todos os cuidados são insuficientes. É um trabalho longo preenchido de mistérios. Se se procura controlar, escapa. Se se procura guardar, esvai-se entre os dedos. Tem de ser roubada com toda a rapidez e mantida no movimento que é só dela. Se se tenta parar, fixar, já não vale a pena. O dinheiro tem certamente as suas vantagens. Uma das poucas coisas que serve para várias. E a beleza não serve de nada. Atrapalha. Provoca desastres nas famílias, intoxica-nos até ao desmaio, não poupa nada. Devia ser proibida. É um escândalo no meio do mundo. É a causa do espantoso medo que é perdê-la. Não escolhi ser quem sou, este vício de que sou escravo. O que mais importa ninguém escolhe. Já tentei ser tantos para escapar de mim, para me desviar desta vida que me deram. E depois vem a beleza. Surpreendente ao virar de uma esquina. Um desejo marcado no ponto de encontro do aeroporto onde ficaremos para sempre abraçados. A tomar duche à minha frente. A irromper do nada. A primeira coisa que um qualquer fanatismo sabe que tem a fazer é demolir com a beleza. Com todo o direito, de todas as maneiras. A beleza semeia a desordem nas almas e nos corpos que anima. A beleza alimenta-se de uma liberdade particularmente virulenta. É impertinente. Não conhece regras. Vive da vida e de mais nada.

Pedro Paixão

2011-02-16T22:01:00.001Z

O que há em mim é sobretudo cansaço

Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas -
Essas e o que faz falta nelas eternamente -;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada -
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser…

E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto…
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.

Íssimo, íssimo. íssimo,
Cansaço…
Álvaro de Campos

2011-01-25T19:51:00.000Z

Em todas as ruas te encontro
Em todas as ruas te perco
conheço tão bem o teu corpo
sonhei tanto a tua figura
que é de olhos fechados que eu ando
a limitar a tua altura
e bebo a água e sorvo o ar
que te atravessou a cintura
tanto, tão perto, tão real
que o meu corpo se transfigura
e toca o seu próprio elemento
num corpo que já não é seu
num rio que desapareceu
onde um braço teu me procura

Em todas as ruas te encontro
Em todas as ruas te perco

Mário Cesariny

2011-01-23T20:54:00.000Z

andavas comigo no indizível. de mãos dadas.

2011-01-17T23:42:00.000Z

invisiblestories:

Jannis Kounellis

encontrado num dos meus blogues preferidos http://bookshelfporn.com/

desde que li "A casa de papel" esta é uma possibilidade que não me sai dos sonhos...

2011-01-16T00:07:00.001Z

não quero ter a terrível
limitação
de quem vive apenas
do que é passível de fazer sentido.
eu não:
quero é uma verdade inventada.

clarice lispector

2011-01-10T23:58:00.000Z

cortando o mar, cortando o ar...

cortando ainda.

2011-01-07T23:00:00.000Z

O amor é o amor - e depois?!

Vamos ficar os dois
a imaginar, a imaginar?..

O meu peito contra o teu peito,
cortando o mar, cortando o ar.
Num leito
há todo o espaço para amar!

Na nossa carne estamos
sem destino, sem medo, sem pudor,
e trocamos - somos um? somos dois? -
espírito e calor!
O amor é o amor - e depois?!

Alexandre O´Neill

2011-01-03T22:38:00.000Z

NEVOEIRO

Nem rei nem lei, nem paz nem guerra,
Define com perfil e ser
Este fulgor baço da terra
Que é Portugal a entristecer –
Brilho sem luz e sem arder,
Como o que o fogo - fátuo encerra.

Ninguém sabe que coisa quer,
Ninguém conhece que alma tem,
Nem o que é mal nem o que é bem.
(Que ânsia distante perto chora?)
Tudo é incerto e derradeiro.
Tudo é disperso, nada é inteiro.
Ó Portugal, hoje és nevoeiro...

É a hora!

Valete, Frates
Fernando Pessoa, Mensagem

2010-12-30T23:56:00.000Z

As mais belas coisas do mundo
Valter Hugo Mãe
(custa-me um bocadinho escrever o nome dele assim, mas parece que voltou às maiúsculas...)

ofereci hoje este livro. depois de o ler. é lindo.

2010-12-29T15:19:00.002Z

Pára-me de repente o pensamento

Como que de repente refreado
Na doida correria em que levado
Ia em busca da paz do esquecimento.

Pára surpreso, escrutador, atento,
Como pára um cavalo alucinado
Ante um abismo súbito rasgado.
Pára e fica, e demora-se um momento.

Pára e fica, na doida correria.
Pára à beira do abismo, se demora.
E mergulha na noite escura e fria.

Um olhar de aço, que essa noite explora.
Mas a espora da dor seu flanco estria,
E ele galga e prossegue sob a espora...

Ângelo de Lima

Às Vezes O Amor

2010-12-21T23:56:00.000Z

2010-12-20T22:01:00.000Z

O SORRISO

Creio que foi o sorriso,
o sorriso foi quem abriu a porta.
Era um sorriso com muita luz
lá dentro, apetecia
entrar nele, tirar a roupa, ficar
nu dentro daquele sorriso.
Correr, navegar, morrer naquele sorriso.
`
Eugénio de Andrade

2010-12-09T23:36:00.000Z

Tempo haverá, tempo haverá
Para moldar um rosto com que enfrentar
Os rostos que encontrares

de um poema de que gosto muito de T.S. Eliot

2010-12-08T21:14:00.001Z

descobri há pouco que foi a 8 de dezembro que a Florbela Espanca morreu. então fui ao baú buscar um poema que mudaria para sempre a minha vida, num passado tão distante...

Deixa-me ser a tua amiga, Amor,

A tua amiga só, já que não queres
Que pelo teu amor seja a melhor,
A mais triste de todas as mulheres.

Que só, de ti, me venha mágoa e dor
O que me importa, a mim?! O que quiseres
É sempre um sonho bom! Seja o que for,
Bendito sejas tu por mo dizeres!

Beija-me as mãos, Amor, devagarinho...
Como se os dois nascessemos irmãos,
Aves cantando, ao sol, no mesmo ninho...

Beija-mas bem!... Que fantasia louca
Guardar assim, fechados, nestas mãos,
Os beijos que sonhei prà minha boca!...

2010-12-01T01:19:00.002Z

2010-11-27T23:19:00.002Z

sinto-me capaz de caminhar na língua aguçada deste silêncio.

Al Berto

2010-11-24T22:50:00.001Z

Sei que me vês
Quando os teus olhos me ignoram
Quando por dentro eu sei que choram
Sabes de mim
Eu sou aquele que se esconde
Sabe de ti, sem saber onde
Vamos fazer o que ainda não foi feito
Trago-te em mim
Mesmo que chova no verão
Queres dizer sim, mas dizes não
Vamos fazer o que ainda não foi feito
E eu sou mais do que te invento
Tu és um mundo com mundos por dentro
E temos tanto pra contar
Vem nesta noite
Fomos tão longe a vida toda
Somos um beijo que demora
Porque amanhã é sempre tarde demais
E eu sei que dói
Sei como foi andares tão só por essa rua
As vozes que te chamam e tu na tua
Esse teu corpo é o teu porto, é o teu jeito
Vamos fazer o que ainda não foi feito
Sabes quem sou, para onde vou
A vida é curva, não uma linha
As portas que se fecham e eu na minha
A tua sombra é o lugar onde me deito
Vamos fazer o que ainda não foi feito
E eu sou mais do que te invento
Tu és um mundo com mundos por dentro
E temos tanto pra contar
Vem nesta noite
Fomos tão longe a vida toda
Somos um beijo que demora
Porque amanhã é sempre tarde demais
Tens uma estrada
Tenho uma mão cheia de nada
Somos um todo imperfeito
Tu és inteira e eu desfeito
Vamos fazer o que ainda não foi feito
E eu sou mais do que te invento
Tu és um mundo com mundos por dentro
E temos tanto pra contar
Vem nesta noite
Fomos tão longe a vida toda
Somos um beijo que demora
Porque amanhã é sempre tarde demais
Vem nesta noite
Fomos tão longe a vida toda
Somos um beijo que demora
Porque amanhã é sempre tarde demais
Porque amanhã é sempre tarde demais
Porque amanhã é sempre tarde demais
Porque amanhã é sempre tarde demais

Pedro Abrunhosa

2010-11-23T22:14:00.001Z

deus tem que ser substituído rapidamente por poemas,
sílabas sibilantes, lâmpadas acesas, corpos palpáveis,
vivos e limpos.

a dor de todas as ruas vazias.

sinto-me capaz de caminhar na língua aguçada deste
silêncio. e na sua simplicidade, na sua clareza, no seu abismo.
sinto-me capaz de acabar com esse vácuo, e de acabar comigo mesmo.

a dor de todas as ruas vazias.

mas gosto da noite e do riso de cinzas. gosto do
deserto, e do acaso da vida. gosto dos enganos, da sorte e
dos encontros inesperados.
pernoito quase sempre no lado sagrado do meu coração,
ou onde o medo tem a precaridade doutro corpo.

a dor de todas as ruas vazias.

pois bem, mário - o paraíso sabe-se que chega a lisboa na fragata do alfeite.
basta pôr uma lua nervosa no
cimo do mastro, e mandar arrear o velame.

é isto que é preciso dizer: daqui ninguém sai sem
cadastro.

a dor de todas as ruas vazias.
sujo os olhos com sangue. chove torrencialmente. o
filme acabou. não nos conheceremos nunca.

a dor de todas as ruas vazias.

os poemas adormeceram no desassossego da idade.
fulguram na perturbação de um tempo cada dia mais
curto. e, por vezes, ouço-os no transe da noite. assolam-me
as imagens, rasgam-me as metáforas insidiosas, porcas. ..e
nada escrevo.

o regresso à escrita terminou. a vida toda fodida - e
a alma esburacada por uma agonia tamanho deste mar.

a dor de todas as ruas vazias.

Al Berto

2010-11-22T23:36:00.000Z

o céu é aquela clareira

o céu é aquela clareira
onde deito os olhos com ténues
cambiantes de cor que quase
gasto nas mãos, e como. como
o céu e aguardo uma
digestão convulsa. enquanto
o aguaceiro seca na terra antes que o
possa beber e deus se
vinga de mim ditando
os versos que escondem
a água ao mundo. já as
fogueiras florindo em volta,
murchando o dia que me
persegue. uma intervenção
divina para me resistir

valter hugo mãe
estou escondido na cor amarga do fim da tarde

2010-11-22T00:16:00.001Z

Que nenhuma estrela queime o teu perfil
Que nenhum deus se lembre do teu nome
Que nem o vento passe onde tu passas.

Para ti criarei um dia puro
Livre como o vento e repetido
Como o florir das ondas ordenadas.

Sophia de Mello Breyner Andresen

2010-11-18T22:51:00.000Z

Ai se eu pudesse falar
Dizia coisas agora
Que me faziam chorar
O melhor é ir-me embora

Ai se eu pudesse falar
Se não fosse proibido
O que tenho de calar
O que me está no sentido

O que distingue os poetas
Os faz diferentes da gente
É dizer em duas letras
O que toda a gente sente

É esta limitação
Que Deus me deu a escrever
Que enche o meu coração
De coisas para dizer

Amália Rodrigues

2010-11-14T19:00:00.001Z

Penso que cultivo tensões
como flores
num bosque onde
ninguém vai.

Cada ferida — perfeita —,
fecha-se numa minúscula imperceptível pétala,
causando dor.

Dor é uma flor como aquela,
como esta,
como aquela,
como esta.

Robert Creeley

2010-11-13T23:11:00.002Z

bem sei que me repito, mas que hei-de eu fazer?...

2010-11-12T22:28:00.000Z

Tenho uma grande constipação,

E toda a gente sabe como as grandes constipações
Alteram todo o sistema do universo,
Zangam-nos contra a vida,
E fazem espirrar até à metafísica.
Tenho o dia perdido cheio de me assoar.
Dói-me a cabeça indistintamente.
Triste condição para um poeta menor!
Hoje sou verdadeiramente um poeta menor.
O que fui outrora foi um desejo; partiu-se.
Adeus para sempre, rainha das fadas!
As tuas asas eram de sol, e eu cá vou andando.
Não estarei bem se não me deitar na cama.
Nunca estive bem senão deitando-me no universo.
Excusez un peu... Que grande constipação física!
Preciso de verdade e da aspirina.

Álvaro de Campos, Poemas

Adeus Senhor do Adeus

2010-11-11T21:38:00.000Z

disse-lhe muitas vezes adeus. cruzei-me muitas vezes com ele na minha rua que era nossa e passou a fazer parte. da minha vida como da cidade.

http://www.youtube.com/watch?v=PwQ28vw3M7s

2010-11-09T22:09:00.000Z

ARRE, que tanto é muito pouco!

Arre, que tanta besta é muito pouca gente!
Arre, que o Portugal que se vê é só isto!
Deixem ver o Portugal que não deixam ver!
Deixem que se veja, que esse é que é Portugal!
Ponto.

Agora começa o Manifesto:
Arre!
Arre!
Oiçam bem:

ARRRRRE!

Álvaro de Campos

2010-11-08T22:14:00.001Z

Nuvens

Encantei-me com as nuvens, como se fossem calmas

locuções de um pensamento aberto. No vazio de tudo

eram frontes do universo deslumbrantes.

Em silêncio via-as deslizar num gozo obscuro

e luminoso, tão suave na visão que se dilata.

Que clamor, que clamores mas em silêncio
na brancura unânime! Um sopro do desejo
que repousa no seio do movimento, que modela
as formas amorosas, os cavalos, os barcos
com as cabeças e as proas na luz que é toda sonho.

Unificado olho as nuvens no seu suave dinamismo.

Sou mais que um corpo, sou um corpo que se eleva

ao espaço inteiro, à luz ilimitada.

No gozo de ver num sono transparente

navego em centro aberto, o olhar e o sonho.

António Ramos Rosa

2010-11-05T22:36:00.000Z

Que grande sono em toda a cabeça e em cima dos olhos e na alma!

Que grande sono em tudo excepto no poder dormir!

Álvaro de Campos. Insónia.

2010-11-04T23:00:00.000Z

Poesia é a tentativa de representar ou de restituir por meio da linguagem articulada aquelas coisas ou aquela coisa que os gestos, as lágrimas, as carícias, os beijos, os suspiros procuram obscuramente exprimir.

Paul Valery

2010-11-03T22:58:00.000Z

queria falar do mar

gostava de ter dito algo como isto:

- foi o mar

que me fez começar a pensar no amor,

mais do que noutra coisa;

quero dizer,

num amor por que valha a pena morrer,

num amor que consuma uma pessoa.

yukio mishima

2010-11-03T21:43:00.000Z

"A poesia não fala de tudo. Existe uma parte da vida sobre a qual a poesia não fala, mas eu também sou essas outras coisas."

Ferreira Gullar

2010-11-02T20:51:00.004Z

Sobre um Poema

Um poema cresce inseguramente
na confusão da carne,
sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,
talvez como sangue
ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência
ou os bagos de uva de onde nascem
as raízes minúsculas do sol.
Fora, os corpos genuínos e inalteráveis
do nosso amor,
os rios, a grande paz exterior das coisas,
as folhas dormindo o silêncio,
as sementes à beira do vento,
- a hora teatral da posse.
E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.
Insustentável, único,
invade as órbitas, a face amorfa das paredes,
a miséria dos minutos,
a força sustida das coisas,
a redonda e livre harmonia do mundo.

- Em baixo o instrumento perplexo ignora
a espinha do mistério.
- E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

Herberto Helder

leitura do fim-de-semana

2010-11-01T22:25:00.001Z

os corações também se gastam

Pedro Paixão

(para matar saudades de textos curtos; para matar saudades de ler um livro de uma assentada)

2010-11-01T10:17:00.001Z

Pousa um momento,
Um só momento em mim,
Não só o olhar, também o pensamento.
Que a vida tenha fim
Nesse momento!

No olhar a alma também
Olhando-me, e eu a ver
Tudo quanto de ti teu olhar tem.
A ver até esquecer
Que tu és tu também.

Só tua alma sem tu
Só o teu pensamento
E eu onde, alma sem eu. Tudo o que sou
Ficou com o momento
E o momento parou.

Fernando Pessoa

2010-11-01T00:18:00.003Z

este blogue faz hoje 5 anos.

fui reler os primeiros posts e sendo eu a mesma, a minha vida é já tão outra que tudo parece muito mais distante do que 5 anos. os sentidos para aqui chegar, como lhes chamei, são os mesmos sentidos, na essência (embora não exactamente na forma) com que o fui mantendo ao longo destes anos, embora o tivesse abandonado algumas vezes. o tempo que lhe dedicava foi escasseando e outras ferramentas (como o FB) foram ocupando esse tempo. mas ele aqui está, como forma de escrever o mundo ainda. como forma de ir dizendo o mundo, dentro e fora de mim, embora só às vezes. e quase sempre com as palavras dos outros.

2010-10-31T21:16:00.002Z

Que a cobra fique à espera sob
as suas ervas daninhas
e que a escrita se faça
de palavras, lentas e prontas, rápidas
no ataque, quietas na tocaia,
sem jamais dormir.

- pela metáfora reconciliar
as pessoas e as pedras.
Compor (ideias
só nas coisas) Inventar!
Saxífraga é a minha flor que fende
as rochas.

William Carlos Williams

2010-10-30T00:57:00.002+01:00

Federico Garcia Lorca

2010-10-28T23:20:00.002+01:00

era o céu

era o mar

eram as nuvens

éramos. seremos.

2010-10-27T21:25:00.003+01:00

Procura a maravilha.

Onde um beijo sabe

a barcos e bruma.

No brilho redondo

e jovem dos joelhos.

Na noite inclinada

de melancolia.

Procura.

Procura a maravilha.

Eugénio de Andrade

2010-10-24T14:56:00.004+01:00

se houvesse degraus na terra e tivesse anéis o céu,

eu subiria os degraus e aos anéis me prenderia

Herberto Helder

2010-10-22T22:56:00.001+01:00

sem palavras.

(como fiquei quando voltei a tirar a máquina da mala)

2010-10-18T23:01:00.001+01:00

ler devagar
passear devagar
olhar o Tejo...devagar.
saudades.

2010-10-10T22:29:00.002+01:00

...

a poesia nem sempre

adopta a forma

de um poema

Tadeusz Rozewicz

2010-10-05T11:05:00.000+01:00

um passeio pessoano muito especial

2010-09-19T13:02:00.003+01:00

Ó céu azul - o mesmo da minha infância -

Eterna verdade vazia e perfeita!

Ó macio Tejo ancestral e mudo,

Pequena verdade onde o céu se reflecte!

Lisbon Revisited, Álvaro de Campos

eu bem queria...

2010-09-05T15:43:00.000+01:00

filmes

2010-08-29T22:31:00.006+01:00

a tentar recuperar bons hábitos, filmes dos últimos dias:

O segredo dos seus olhos, argentino, de Juan José Campanella.

só depois de ver percebi que tinha sido o filme vencedor do óscar para melhor filme estrangeiro 2010. um policial sobre o amor e o impacto da vingança na vida das pessoas. ou o impacto do amor. gostei dos actores e de uma belíssima Soledad Villamil.

Salt, de Phillip Noyce, ou melhor, Salt, com Angelina Jolie (se foi por isso que o fui ver, é melhor dizer já).

de ficar sem fôlego (por isso também, mas principalmente porque a velocidade dos acontecimentos é estonteante). vê-se bem e espero que continue a saga qualquer dia.

Canino, grego, de Yorgos Lanthimos. uns quantos socos no estômago. será um filme sobre os limites da condição humana, a alienação... o mais impressionante filme que vi nos últimos anos. e isto no sentido literal, impressionante no sentido de impressionar. ainda estou impressionada e talvez não passe depressa. quem não viu não percebe nada do que digo, quem viu talvez...

descer

2010-08-29T22:03:00.002+01:00

2010-08-28T22:57:00.000+01:00

a pouco e pouco

o regresso.

2010-08-13T18:50:00.003+01:00

"os livros mudam o destino das pessoas"

A Casa de Papel, de Carlos Maria Dominguez, argentino, foi o meu segundo livro de férias. gostei tanto. fala sobre o amor pelos livros e pelas bibliotecas. recomendo.

2010-08-12T11:16:00.002+01:00

Por amor s'orna a terra
d'água e de verdura;
às árvores dá folhas, cor às flores.
Em doce paz, a guerra;
a dureza, em brandura;
e mil ódios converte em mil amores.
Quantas vidas a dura
morte desfaz, renova;
a formosa pintura
do mundo, amor a tem inteira e nova.

António Ferreira, Castro

A Formosa Pintura do Mundo de Frederico Lourenço. o meu primeiro livro de férias. gostei.

2010-08-02T22:18:00.002+01:00

a cidade nas minhas mãos... às vezes...

toda nas minhas mãos. g(c)ravada em todas as paredes.

2010-08-01T23:58:00.000+01:00

é verão na minha aldeia.

2010-07-12T23:17:00.003+01:00

entras
outra vez só
num
som da rua

jean daive

2010-07-07T23:40:00.005+01:00

...um sorriso abre-se então

num verão antigo

e dura

dura ainda.

(para a C.L., que me diz ter tido o clique da poesia com o Eugénio de Andrade e que me pediu hoje para não deixar este blog.)

2010-07-06T00:22:00.002+01:00

- Vens-me buscar?
- Vou. Mas onde?
- Tanto faz, desde que me venhas buscar.

Histórias Verdadeiras. Pedro Paixão

2010-07-04T23:59:00.001+01:00

o sol vai apagar-se e o
universo implodir. só por isso
hesito em escrever poesia, três
minutos antes de a maré encher

deito o corpo, invento asas
...

valter hugo mãe

2010-07-03T19:52:00.002+01:00

e ao anoitecer adquires nome de ilha ou de vulcão

deixas viver sobre a pele uma criança de lume

e na fria lava da noite ensinas ao corpo

a paciência o amor o abandono das palavras

o silêncio

e a difícil arte da melancolia

Al Berto

2010-06-27T20:41:00.000+01:00

2010-06-26T12:50:00.000+01:00

2010-06-25T23:43:00.001+01:00

clicar em cima para (l)ver melhor...

2010-06-25T23:28:00.002+01:00

e durante muito tempo quase todos os dias à noite eu aqui vinha. depois o FB começou a roubar esse espaço e esse tempo foi-se gastando por lá. mas vou tendo saudades de aqui voltar e do tempo em que procurava os versos para as imagens do dia. as efemérides passaram a passar mais por lá que por aqui. mas é a este canto, a minha "lareira", que me apetece voltar. tentarei.

voltar...

2010-05-15T22:11:00.001+01:00

é tão dificil guardar um rio quando ele cabe dentro de nós

2010-03-24T15:01:00.004Z

vou ao circo resgatar os palhaços. quero-os na rua.

quero os palhaços pobres a gargalhar.

quero os palhaços tristes a tropeçar na calçada.

quero os acrobatas no arco da rua augusta.

quero os mágicos no rossio. quero a baixa a delirar.

vamos ao circo. ao sol. todos os dias me faz falta o circo.

s.l.

2010-03-24T12:54:00.001Z

voltar de uma espécie de atordoamento. regressar. com sol e poesia. porque desta vez me apeteceu.

2010-01-04T16:15:00.002Z

eu gosto mesmo muito desta menina

Lhasa de Sela

(1972-2010)

2010-01-01T21:54:00.001Z

2010. feliz ano novo!

2009-12-24T19:38:00.002Z

cruzei-me com esta velha conhecida hoje aqui em leiria. um dia rodopiei com ela aqui. hoje mostro-a de novo para desejar um feliz natal!

2009-12-24T14:37:00.001Z

eu acredito no pai natal.

de chocolate.

:)

2009-12-17T14:42:00.001Z

talvez a partir de hoje o meu país se prepare para ser um país melhor... estúpido é haver tanta gente a ter de esperar por isto.

se...

2009-12-08T21:48:00.001Z

se eu tivesse olfacto não queimava o arroz tantas vezes.

2009-12-07T00:37:00.003Z

Os milagres acontecem

a horas incertas

e nunca estou em casa

quando o carteiro passa

Anaifa, os milagres acontecem

dia mundial de luta contra a sida

2009-12-01T15:02:00.001Z

welcome back

2009-12-01T01:52:00.000Z

2009-11-28T01:01:00.001Z

fruto vermelho

na praça da figueira

voltar...

2009-11-24T22:45:00.001Z

aqui e às ruas da baixa. tão suspensa quanto a luz.

voltar com algo divertido. 40 anos.

2009-11-10T18:19:00.002Z

o sol nasceu.
como está lindo o céu. cá vou eu, vem tu daí também. aprender como se vai até à Rua Sésamo.

Barack Obama

2009-10-09T11:59:00.001+01:00

Prémio Nobel da Paz

em dia de aniversários especiais esta é uma notícia que me enche de um imenso orgulho

2009-10-06T14:07:00.003+01:00

Amália

Estranha forma de vida

Foi por vontade de Deus

Que eu vivo nesta ansiedade.

Que todos os ais são meus,

Que é toda a minha saudade.

Foi por vontade de Deus.

Que estranha forma de vida

Tem este meu coração

vive de forma perdida;

Quem lhe daria o condão?

Que estranha forma de vida.

Coração independente,

coração que não comando:

vive perdido entre a gente,

teimosamente sangrando,

coração independente.

Eu não te acompanho mais:

pára, deixa de bater.

Se não sabes onde vais,

Porque teimas em correr,

eu não te acompanho mais.

Parabéns!

2009-09-29T13:07:00.001+01:00

a Mafalda faz hoje 45 anos. como o meu Afonso também faz anos hoje, este post é para ele.

2009-09-23T10:41:00.002+01:00

voltei.

fui capaz de voltar com este quadro, de que me lembrei ontem. vê-lo pela primeira vez, há muitos anos, mudou a minha vida. não explicarei porquê. chama-se A condição humana e é de 1933. o próprio René Magritte explica-o assim:

"coloquei em frente de uma janela, vista do interior de um quarto, uma pintura representando exactamente a parte da paisagem oculta pela própria pintura. Portanto, a árvore representada na pintura escondia a árvore localizada por trás dela, fora do quarto. Ela existia para para o espectador, desta forma, ao mesmo tempo dentro do quarto, na pintura e fora do quarto, na paisagem real. Que é como nós vemos o mundo: nós vemo-lo como existindo fora de nós próprios, mesmo que seja apenas uma sua representação mental o que nós sentimos dentro de nós."

2009-08-13T21:50:00.001+01:00

tantas coisas que me esqueceria de muitas...
há fotografias novas e os versos hão-de acompanhá-las.
ainda ando por aqui.
agora vou de férias e qualquer dia hei-de aqui voltar.

obrigada a todos os que não se esqueceram de que fiz anos no dia 10.

2009-07-30T13:48:00.000+01:00

2009-07-19T22:53:00.002+01:00

fingir que está tudo bem: o corpo rasgado e vestido

com roupa passada a ferro, rastos de chamas dentro

do corpo, gritos desesperados sob as conversas: fingir

que está tudo bem

José Luís Peixoto

2009-07-16T16:37:00.007+01:00

e é quando tento agarrar

o sol que reparo ter

as mãos convexas

valter hugo mãe

estou escondido na cor amarga de fim de tarde

2009-06-30T15:38:00.003+01:00

Pina Bausch1940-2009

(há momentos que mudam as nossas vidas...)

2009-06-26T00:39:00.003+01:00

deve ser estúpido vir aqui escrever que o Michael Jackson morreu quando provavelmente vamos ouvir dizer isto a toda a hora nos próximos dias. mas deve chamar-se tristeza o que sinto com isso. e nem me apetece explicar porquê. apetece-me só assumir isso.

o novo disco da Zélia Duncan

2009-06-22T22:17:00.007+01:00

tenho-o comigo desde hoje. chama-se pelo sabor do gesto e vai buscar o nome a uma canção de um dos mais recentes meus filmes preferidos, les chansons d'amour de Christophe Honoré (2007), de que gravou aqui duas versões.

ainda o ouvi poucas vezes para escolher uma preferida (ela escolheu da banda sonora a minha preferida, as-tu déjà aimé, mas alterou-lhe ligeiramente o sentido que lhe dou e a força que ela, a canção, me dá). por isso escolhi esta. só porque é a primeira. até porque voltarei a estas canções, a nova banda sonora dos meus caminhos.

BOAS RAZÕES

De Bonnes Raisons Alex BeaupainVersão Zélia Duncan

Participação Fernanda Takai

Teu fogo inflama a razão

Perguntas queimam então

Meu coração quer pensar

Respostas caem no chão
Se eu vou te amar

São boas minhas razões

Pra que te amar

Por que razão te confessar

Boas razões pra te amar

Não vou mais confessar
Talvez seu charme me atraia

Talvez a tal solidão

Má sorte ou belas palavras

Talvez um vício em paixão
Não guardo mais, melhor falar

Qualquer razão pra te amar

Não guardo mais

Por que razão te confessar

Boas razões pra te amar

Não vou mais confessar
Parece um anjo esquece as asas por aqui

Glória

Santos perfumes vozes do céu vêm pra te ouvir

Aleluia
Talvez seu cheiro de flor

Um jeito de adormecer

No frio faz um calor

Motivos pra me aquecer

Não guardo mais, melhor falar

Qualquer razão pra te amar
Não guardo mais

Por que razão te confessar

Boas razões pra te amar

Não vou mais confessar

primeiro dos 93 dias de Verão :)

2009-06-21T17:09:00.004+01:00

...
No Verão os dias ficam maiores.
No Verão as roupas ficam menores.
No Verão o calor bate recordes
E os corpos libertam seus suores.

Eu gosto é do Verão
De passearmos de prancha na mão.
Saltarmos e rirmos na praia
De nadar e apanhar um escaldão.
E ao fim do dia, bem abraçados
A ver o pôr-do-Sol
Patrocinado por uma bebida qualquer.
...

a fúria do açúcar

(fui à praia e apetece-me cantar... deve chamar-se alegria de Verão a chegar...)

Esta Tarde a Trovoada Caiu

2009-06-15T16:21:00.002+01:00

Esta tarde a trovoada caiu
Pelas encostas do céu abaixo
Como um pedregulho enorme...
Como alguém que duma janela alta
Sacode uma toalha de mesa,
E as migalhas, por caírem todas juntas,
Fazem algum barulho ao cair,
A chuva chovia do céu
E enegreceu os caminhos ...
Quando os relâmpagos sacudiam o ar
E abanavam o espaço
Como uma grande cabeça que diz que não,
Não sei porquê — eu não tinha medo —
pus-me a rezar a Santa Bárbara
Como se eu fosse a velha tia de alguém...

Ah! é que rezando a Santa Bárbara
Eu sentia-me ainda mais simples
Do que julgo que sou...
Sentia-me familiar e caseiro
E tendo passado a vida
Tranquilamente, como o muro do quintal;
Tendo ideias e sentimentos por os ter
Como uma flor tem perfume e cor...
Sentia-me alguém que nossa acreditar em Santa Bárbara...
Ah, poder crer em Santa Bárbara!

(Quem crê que há Santa Bárbara,
Julgará que ela é gente e visível
Ou que julgará dela?)

(Que artifício! Que sabem
As flores, as árvores, os rebanhos,
De Santa Bárbara?...
Um ramo de árvore,
Se pensasse, nunca podia
Construir santos nem anjos...
Poderia julgar que o sol
É Deus, e que a trovoada
É uma quantidade de gente
Zangada por cima de nós ...
Ali, como os mais simples dos homens
São doentes e confusos e estúpidos
Ao pé da clara simplicidade
E saúde em existir
Das árvores e das plantas!)

E eu, pensando em tudo isto,
Fiquei outra vez menos feliz...
Fiquei sombrio e adoecido e soturno
Como um dia em que todo o dia a trovoada ameaça
E nem sequer de noite chega.

Alberto Caeiro

(eu que nunca rezo não sei rezar a Santa Bárbara...)

é Santo António e Alfama brilha!

2009-06-13T22:49:00.001+01:00

nascido a 13 de Junho de 1888

2009-06-13T02:47:00.002+01:00

Fernando Pessoa

Não me importo com as rimas. Raras vezes
Há duas árvores iguais, uma ao lado da outra.
Penso e escrevo como as flores têm cor
Mas com menos perfeição no meu modo de exprimir-me
Porque me falta a simplicidade divina
De ser todo só o meu exterior.
Olho e comovo-me,
Comovo-me como a água corre quando o chão é inclinado,
E a minha poesia é natural como o levantar-se o vento...

Alberto Caeiro

Ora até que enfim..., perfeitamente...
Cá está ela!
Tenho a loucura exactamente na cabeça.
Meu coração estoirou como uma bomba de pataco,
E a minha cabeça teve o sobressalto pela espinha acima...
Graças a Deus que estou doido!
Que tudo quanto dei me voltou em lixo,
E, como cuspo atirado ao vento,
Me dispersou pela cara livre!
Que tudo quanto fui se me atou aos pés,
Como a serapilheira para embrulhar coisa nenhuma!
Que tudo quanto pensei me faz cócegas na garganta
E me quer fazer vomitar sem eu ter comido nada!
Graças a Deus, porque, como na bebedeira,
Isto é uma solução.
Arre, encontrei uma solução, e foi preciso o estômago!
Encontrei uma verdade, senti-a com os intestinos!
Poesia transcendental, já a fiz também!
Grandes raptos líricos, também já por cá passaram!
A organização de poemas relativos à vastidão de cada assunto resolvido em vários —
Também não é novidade.
Tenho vontade de vomitar, e de me vomitar a mim...
Tenho uma náusea que, se pudesse comer o universo para o despejar na pia, comia-o.
Com esforço, mas era para bom fim.
Ao menos era para um fim.
E assim como sou não tenho nem fim nem vida...

Álvaro de Campos

Para ser grande, sê inteiro: nada
Teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa. Põe quanto és
No mínimo que fazes.
Assim em cada lago a lua toda
Brilha, porque alta vive.

Ricardo Reis

2009-06-12T16:28:00.001+01:00

café matinal.

2009-06-10T10:10:00.002+01:00

Amor, que o gesto humano na alma escreve,
Vivas faíscas me mostrou um dia,
Donde um puro cristal se derretia
Por entre vivas rosas e alva neve.

A vista, que em si mesma não se atreve,
Por se certificar do que ali via,
Foi convertida em fonte, que fazia
A dor ao sofrimento doce e leve.

Jura Amor que brandura de vontade
Causa o primeiro efeito; o pensamento
Endoudece, se cuida que é verdade.

Olhai como Amor gera, num momento
De lágrimas de honesta piedade,
Lágrimas de imortal contentamento.

Luís de Camões

2009-06-09T00:19:00.003+01:00

E ao anoitecer

e ao anoitecer adquires nome de ilha ou de vulcão

deixas viver sobre a pele uma criança de lume

e na fria lava da noite ensinas ao corpo

a paciência o amor o abandono das palavras

o silêncio

e a difícil arte da melancolia

Al Berto

2009-06-06T09:56:00.005+01:00

(o meu jogo preferido faz 25 anos!?)

(e o logo do google está lindo!)

Arménio Vieira, Prémio Camões

2009-06-02T23:40:00.002+01:00

Quiproquó

Há uma torneira sempre a dar horas
há um relógio a pingar no lavabos
há um candelabro que morde na isca
há um descalabro de peixe no tecto

Há um boticário pronto para a guerra
há um soldado vendendo remédios
há um veneno (tão mau) que não mata
há um antídoto para o suicído de um poeta

Senhor, Senhor, que digo eu (?)
que ando vestido pelo avesso
e furto chapéu e roubo sapatos
e sigo descalço e vou descoberto.

Arménio Vieira

Cabo Verde, a terra com que a minha vida volta e meia se cruza...

2009-05-26T22:09:00.004+01:00

dias afastada. muito trabalho. problemas. noites mal dormidas e dias demasiado cheios.

queria ter escrito sobre o João Bénard da Costa e não consegui. queria ter dito como foi importante para mim ter lido tantos filmes antes de os ver... queria ter conseguido dizer que é possível ensinar a amar o cinema, mas não consegui. ficou o nó na garganta.

jantar em casa com companhia (tão...........) ajuda a recompor o(s) estrago(s).

e hoje um ramo de flores salvou os dias grandes e cheios:

espero que os meus alunos tenham percebido que gosto mesmo de estar ali. com eles. não por eles. por mim.