25 de Abril de 1974

Dia Mundial do Livro

Os Direitos do Leitor

O direito de não ler.

O direito de pular páginas.

O direito de não terminar um livro.

O direito de reler.

O direito de ler qualquer coisa.

O direito de amar os "heróis" dos romances.

O direito de ler em qualquer lugar.

O direito de ler uma frase aqui e outra ali.

O direito de ler em voz alta.

O direito de não falar do que se leu.

(Daniel Pennac, Como um Romance)

la bibliothèque en feu, Vieira da Silva

notas atrasadas e comentários atrasadíssimos. porque nos intervalos das atribulações da vida, ainda há vida.



Dúvida de John Patrick Shanley
encenação Ana Luísa Guimarães

porque gostei muito aconselho. até dia 6 de Maio, no Teatro Maria Matos.








Columbano Bordalo Pinheiro até 27 de Maio no Museu do Chiado - MNAC.





(finalmente vi este Antero ao vivo! impressionante!)
(passear por estes quadros é como passear num livro do Eça. e isso é lindo!)

regressar a Leiria com alunos. é muito canasativo mas muito interessante.

(obrigada Mana from Leiria. a sua colaboração foi fundamental - é que foi responsável pela parte mais apreciada da visita!)






a irmanzinha fez anos ontem. 28. estou a ficar cada vez mais velha ;)

Dia Mundial do Teatro

O teatro é uma dimensão da poesia, isto é, a mais alta tentativa de conseguir que cada um de nós se envolva na verdade que não existe, e que é a razão de ser daquilo que dá sentido à existência e a essa coisa (...) que é o tempo.

Eduardo Prado Coelho
(encontrei a citação algures, creio que é do Público)

e ao anoitecer adquires nome de ilha ou de vulcão

deixas viver sobre a pele uma criança de lume

e na fria lava da noite ensinas ao corpo

a paciência o amor o abandono das palavras

o silêncio

e a difícil arte da melancolia

Al Berto

(Obrigada S. pelo poema e por me lembrares que hoje é o Dia Mundial da Poesia.

à mana from leiria, obrigada pelo poema, lindo, que revejo todos os dias ao descer até casa.)

presente

evocação azul de cheiro a sol na pele.

para sempre ali. para sempre aqui.

(esta foto, ou uma parecida já foi publicada aqui no ano passado. foi de propósito.)

“a única forma de abordar os romances que escrevo é apanhá-los do mesmo modo que se apanha uma doença” diz António Lobo Antunes, Prémio Camões 2007, que me apeteceu deixar aqui porque a última doença que apanhei se chama D'este viver aqui neste papel descripto - Cartas da guerra. não é um romance mas atacou-me deveras.

(pronto, a otite não conta)

METAMORFOSES (1990)

Faça-se luz
neste mundo profano

que é o meu gabinete

de trabalho:

uma despensa.

As outras dividiam-se

por sótãos,

eu movo-me em despensa

com presunto e arroz,

livros e detergentes.

Que a luz penetre

no meu sótão

mental

do espaço curto

E as folhas de papel

que embalo docemente

transformem o presunto

em carruagem!

Ana Luísa Amaral

para assinalar o dia de ontem, 8 de Março, Dia Internacional da Mulher.

a todas as mulheres da minha vida. todas. as do passado, as do presente. essas, passado e presente, estarão sempre comigo. sempre. (e ontem, como hoje, não consigo deixar de pensar especialmente numa. a MC. que é minha mãe e está, uma vez mais, numa situação difícil. por incrível que pareça continuo a acreditar na força dela. e a desejar ardentemente que ela a tenha. uma vez mais).

Sol no girassol.
Sombra desenha outra flor
no corpo dourado.

haikai

fui ouvi(e)r a Cristina Branco cantar Zeca Afonso. passaram 20 anos desde que ele não morreu. MARAVILHOSA Cristina Branco. (re)descobri-a com "Ulisses" e rendi-me definitivamente hoje com o Zeca.

Atmosfera

"O mundo é tão vasto, espaçoso,

O céu tão amplo e majestoso!

Tudo quer ver o meu olhar,

Mas não sei como o imaginar"

Para me encontrar no infinito,

Primeiro distingo, depois junto:

Grato está meu canto e seu lume

Ao homem que às nuvens deu nome.

Joahan Wolfgang Goethe

O jogo das Nuvens (Trad. de João Barrento)

...
Na estrada de Sintra, ou na estrada do sonho, ou na estrada da vida...
...
Na estrada de Sintra, cada vez mais perto de Sintra,
Na estrada de Sintra, cada vez menos perto de mim...

(Álvaro de Campos, ao volante do chevrolet pela estrada de Sintra)

Todas as cartas de amor são
Ridículas.

Não seriam cartas de amor se não fossem
Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser
Ridículas.

Mas, afinal,
Só as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
É que são
Ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor
Ridículas.

A verdade é que hoje
As minhas memórias
Dessas cartas de amor
É que são
Ridículas.

(Todas as palavras esdrúxulas,
Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente
Ridículas.)

Álvaro de Campos

algumas notas atrasadas:



SIM. o país desta vez não me desiludiu de todo. irrita-me a abstenção. mas o sim dá-me esperança.



a menina d'óculos contente nunca mais voltou. por onde andará ela a sorrir e a despedir-se da mãe?
todos os dias naquela paragem me lembro dela. será que continua sempre contente? será...

resisto a habituar-me ao novo Público. é quase como se me obrigassem a mudar de jornal. e a edição online, também renovada, demora muito mais tempo a abrir. tanto vermelho e tantas imagens para quê?

Blood Diamond. Di Caprio é candidato a melhor actor. é um bom candidato. fez-se, o rapaz que começa a perder o ar de rapazinho. Djimon Hounsou é candidato a melhor actor secundário. ora eu acho que Djimon Hounson não é um actor secundário. eu acho que ele é o herói do filme. no sentido clássico do termo. no sentido cinematográfico do termo. em todos os sentidos, espero (valha isso dos Óscares o que valer) que este menino ganhe um óscar!

Babel. não gostei. acho mau.

(Sou das Rua dos Douradores, como a humanidade inteira)

"Há sossegos de campo na cidade. Há momentos (...) em que, nesta Lisboa luminosa, o campo, como um vento, nos invade. E aqui mesmo, na Rua dos Douradores, temos o bom sono"

Bernardo Soares

(em véspera de Roteiro Pessoano, tropecei neste Campos; ou não conhecia ou há muito que o não lia)

Ora até que enfim..., perfeitamente...
Cá está ela!
Tenho a loucura exatamente na cabeça.
Meu coração estourou como uma bomba de pataco,
E a minha cabeça teve o sobressalto pela espinha acima...

Graças a Deus que estou doido!
Que tudo quanto dei me voltou em lixo,
E, como cuspo atirado ao vento,
Me dispersou pela cara livre!
Que tudo quanto fui se me atou aos pés,
Como a sarapilheira para embrulhar coisa nenhuma!
Que tudo quanto pensei me faz cócegas na garganta
E me quer fazer vomitar sem eu ter comido nada!

Graças a Deus, porque, como na bebedeira,
Isto é uma solução.
Arre, encontrei uma solução, e foi preciso o estômago!
Encontrei uma verdade, senti-a com os intestinos!

Poesia transcendental, já a fiz também!
Grandes raptos líricos, também já por cá passaram!
A organização de poemas relativos à vastidão de cada assunto resolvido em vários —
Também não é novidade.
Tenho vontade de vomitar, e de me vomitar a mim...
Tenho uma náusea que, se pudesse comer o universo para o despejar na pia, comia-o.
Com esforço, mas era para bom fim.
Ao menos era para um fim.
E assim como sou não tenho nem fim nem vida...

Álvaro de Campos

e mais memórias brancas de neve viva











(para assinalar um final de Janeiro na Serra, em visita de estudo!)

o tempo a descascar-se e a refazer-se em neve e em frio

e o azul em céu e luz e água ao fundo

este fim-de-semana vi o documentário de Bruno Almeida, The Art of Amalia.
e não posso deixar de contar que adorei conhecer melhor esta extraordinária mulher. de uma força, de uma cultura, de uma dedicação, de uma energia notáveis. Extraordinária forma de vida, diria eu.



Estranha forma de vida

Foi por vontade de Deus
que eu vivo nesta ansiedade.
Que todos os ais são meus,
Que é toda a minha saudade.
Foi por vontade de Deus.

Que estranha forma de vida
tem este meu coração:
vive de forma perdida;
Quem lhe daria o condão?
Que estranha forma de vida.

Coração independente,
coração que não comando:
vive perdido entre a gente,
teimosamente sangrando,
coração independente.

Eu não te acompanho mais:
para, deixa de bater.
Se não sabes onde vais,
porque teimas em correr,
eu não te acompanho mais.

Amália Rodrigues

a única coisa verdadeiramente genial em mim
é a minha loucura
a única

a única.

e não consigo transformá-la em nada.

em nada.