Barack Obama.
o presidente dos Estados Unidos da América.

Arte poética
o poema não tem mais que o som do seu sentido,
a letra p não é primeira letra da palavra poema,
o poema é esculpido de sentidos e essa é a sua forma,
poema não se lê poema, lê-se pão ou flor, lê-se erva
fresca e os teus lábios, lê-se sorriso estendido em mil
árvores ou céu de punhais, ameaça, lê-se medo e procura
de cegos, lê-se mão de criança ou tu, mãe, que dormes
e me fizeste nascer de ti para ser palavras que não
se escrevem, lê-se país e mar e céu esquecido e
memória, lê-se silêncio, sim, tantas vezes, poema lê-se silêncio,
lugar que não se diz e que significa, silêncio do teu
olhar de doce menina, silêncio ao domingo entre as conversas,
silêncio depois de um beijo ou de uma flor desmedida, silêncio
de ti, pai, que morreste em tudo para só existires nesse poema
calado, quem o pode negar?, que escreves sempre e sempre, em
segredo, dentro de mim e dentro de todos os que te sofrem.
o poema não é esta caneta de tinta preta, não é esta voz,
a letra p não é a primeira letra da palavra poema,
o poema é quando eu podia dormir até tarde nas férias
do verão e o sol entrava pela janela, o poema é onde eu
fui feliz e onde eu morri tanto, o poema é quando eu não
conhecia a palavra poema, quando eu não conhecia a
letra p e comia torradas feitas no lume da cozinha do
quintal, o poema é aqui, quando levanto o olhar do papel
e deixo as minhas mãos tocarem-te, quando sei, sem rimas
e sem metáforas, que te amo, o poema será quando as crianças
e os pássaros se rebelarem e, até lá, irá sendo sempre e tudo.
o poema sabe, o poema conhece-se e, a si próprio, nunca se chama
poema, a si próprio, nunca se escreve com p, o poema dentro de
si é perfume e é fumo, é um menino que corre num pomar para
abraçar o seu pai, é a exaustão e a liberdade sentida, é tudo
o que quero aprender se o que quero aprender é tudo,

José Luís Peixoto
A criança em ruínas

a propósito das eleições americanas de hoje li algures num blog (leio tudo tão a correr que nem tive tempo de fixar quem escreveu, mas alguém escreveu...) que hoje é dia de acreditar.

eu acredito.

sem tempo para muito mais e com muita pena de parecer ter abandonado este blog (não abandonei...) aqui fica algo de muito bom de um dia desta semana (por acaso um dia especial...)

sair de casa bem cedo...

chegar a casa bem tarde...

e o Tejo estar sempre lá... também pode chamar-se alegria...

desço a rua muito cedo quando o dia ainda acorda. sorrio ao Tejo, que desce comigo. aos meus ouvidos uma italiana canta canções francesas. sento-me no autocarro. ouço a respiração dos outros, ainda poucos, porque é cedo. arrepio-me o resto do caminho. não está frio. é o livro que leio que me põe assim…

ا ب ت ث ج ح خ د ذ ر ز س ش ص ض ط ظ ع غ ف ق ك ل م ن ه و ئ

depois de ter conseguido encontrar um teclado que me permitisse reproduzir o alfabeto árabe demorei uma hora a pô-lo aqui (até a passar do word para o blogger altera a ordem e assume a esquerda para a direita em vez da direita para a esquerda... uff! consegui. para verem que já sei o alfabeto e já estou a juntar as letras. isto é tão díficil!.... mas é tão bom aprender a escrever outra vez!...)

aprenderdevechamar-sealegria...

embarquei numa aventura nova. voltei à faculdade.
ando a aprender árabe. como dizia ontem a uma amiga, tempo não tenho, mas tenho muita vontade. e muito boa companhia.
já sei quase todo o alfabeto. cada letra é uma vitória. isso é lindo.


Escreve!
Sou árabe!
Sou um homem sem título.
Espero , paciente, num país
Em que tudo o que há existe em raiva.
As minhas raízes,
Foram enterradas antes do início dos tempos
Antes da abertura das eras,
antes dos pinheiros e das oliveiras,
antes que tivesse nascido erva.
O meu pai descende do arado,
E não de senhores poderosos.
O meu avô foi lavrador,
Sem honras nem títulos,
E ensinou-me o orgulho do sol
Antes de me ensinar a ler.
A minha casa é uma cabana,
Feita de ramos e de canas.
Estás feliz com o meu estatuto?
Tenho um nome, não tenho título.»

Mahmud Darwish, poeta árabe

Jardim do Torel

porque muita gente me tem perguntado onde é e sábado há excelentes motivos para ir ao Jardim do Torel ir aqui para desobrir onde fica

sugestão para Sábado

mix Madonna

(porque não posso pôr todas, um mix das preferidas! se alguém quiser ver melhor, eu cedo...)

once you dance pop you can't stop

(hoje tudo dói, mas foi tããão bom...)

regresso

desde a última vez que aqui vim algumas coisas se passaram:
um grande susto - já passou.
umas não-férias – para o ano há mais!
fiz 35 anos (e os amigos que não se esqueceram salvaram o dia).
voltei e isso é que interessa.
(e tenho uma máquina nova que voltou a despertar uma enormíssima vontade de fotografar :)…)

comecei um novo ano lectivo. com o ânimo reforçado depois do comentário que uma ex-aluna aqui deixou (não faço nada de mais, Nair. obrigada pelas suas palavras. assim vale mais a pena!)

os milagres acontecem nas esquinas
nos bairros velhos
nas ruínas da cidade.
esta é a cidade que às vezes me espanta de azul.

eu quero, eu vou...

ter o meu pedaço de horta

em Lisboa!

A fonte de todo o mal é o aborrecimento e é ele que é necessário afastar.É necessário mudar constantemente a perspectiva da realidade.Trata-se de afastar tanto quanto possível o ponto onde se sente que a rotina impera, o ponto em que a repetição começa.

Kierkegaard

e isto porquê? chego a casa, olho o Tejo e estou... de férias!!!!

filmes em dia

poderia escolher outros das últimas semanas ou de que ainda não falei, mas só me apetece seleccionar estes três:

Tropa de Elite
de José Padilha

sim, sei que já toda a gente tinha visto em casa. eu própria já tinha o filme em casa, à espera das férias. mas podendo, escolho sempre, claro, o “escurinho do cinema”.
adorei o Wagner Moura. este é um retrato absolutamente trágico da actual realidade brasileira, a corrupção já não é um problema, é o próprio sistema, a polícia é ineficaz, os bem-intencionados movem-se à força dos seus bem-intencionados interesses pessoais. não sobra nada e não há heróis. há pessoas apenas. e as pessoas morrem.
um murro no estômago. (com Cidade de Deus e Fernando Meirelles por lá a pairar…)

Vigilância

de Jennifer Chambers Lynch

não dá para dizer “tal pai tal filha” porque lhe falta aquilo a que me apetece chamar uma certa “pujança onírica” mas é interessante e conseguiu surpreender-me quase no final… gostei do Bill Pullman (e daquele plano final da miúda…)

Os Amores de Astrea e de Celadon

de Eric Rohmer

lindo como um verso no campo. (serão lindos os versos no campo? eu às vezes digo cada coisa…)
este filme é lindo. pelas pastoras. pela poesia. pelos campos. porque sim.

leituras em dia

O Alto dos Vendavais - Emily Brontë

graças à minha amiga P., li, finalmente, este livro (e concordo com ela, O Monte dos Vendavais soa melhor, mas...)

ficam a ecoar duas perguntas: será a crueldade do tamanho da infelicidade? onde entra o amor?

e depois destas não saíriamos daqui a fazer perguntas...

será a crueldade o resultado (óbvio?) da infelicidade que corrói algumas (todas as) almas? terão algumas almas (tão) cruéis conhecido algum outro estado se não o da permanente infelicidade, numa espécie de combate, também permanente, em que (se) perdem a convivência pacífica e o respeito pelo(s) outro(s)...

onde entra o amor?

(uma provocação para quem leu: será a Ellen Dean a heroína do romance?)

agora que li fico à espera das outras leituras...


Histórias Falsas, O Senhor Calvino, O Senhor Walser (Ed. Caminho) - Gonçalo M. Tavares

contrariei, finalmente, a minha resistência em relação a este menino e li estes 3 de seguida. gostei mais d' O Senhor Calvino. já aqui publiquei um texto dele. e quebrado o feitiço vou continuar a ler este menino....

Imaginália - Graciete Nobre

gostei deste livro. não resisto a partihar um excerto de que gosto particularmente:

O homem do chapéu
Houve uma pessoa que nunca existiu, por exemplo. Chamava-se ele exactamente pessoa: Fernando Pessoa.
Por nunca ter existido verdadeiramente, todos se sentem no direito de o imaginar.
Imaginam-no sempre com um chapéu na cabeça e é também assim que os pintores o retratam. E com óculos.
O chapéu, por exemplo, é uma prova de que esse homem provavelmente nunca existiu, uma vez que não é uma coisa essencial ao ser. Ou talvez sirva apenas para fingir a sua não existência. Do seu não ter existido nunca.
Pois ele nunca sentiu o prazer de se saber sonhado pelos outros, e quando dormia nunca usava chapéu. Quando se sonhava a ele mesmo a dormir…
Nem óculos.
Sendo assim, quando dormia não existia, segundo a imaginação dalguns.
É por isso que o sonho dos outros é sempre mais real do que a própria realidade.
Pois só existe aquilo que se imagina [no tempo].
Talvez seja isso que não existe nada no fundo do mar. Ou se existe não interessa. Nunca ninguém foi lá ver… ou talvez alguém tenha ido, mas mesmo assim não importa.
Imaginália, porém, é como se fosse o fundo do mar. É a cidade secreta.

gostei deste livro porque tem azul e mar. as cidades que conheço e todas as que quero conhecer.

e esta menina, a autora, tem mesmo muita graça. o livro é da Editora Luz das Letras e já está à venda. quem quiser conhecê-la melhor pode encontrá-la aqui e aqui.

ter sorte é... ir a uma esplanada e ler um livro de uma assentada...

(e logo eu que não gosto de domingos...)

Leonard Cohen

entre muitas outras ofertas tentadoras que havia ontem em Lisboa escolhi, há alguns meses, Leonard Cohen.
estiveram tantas partes da minha vida a ouvi-lo ontem...
maravilhoso.


I was born like this, I had no choice

I was born with the gift of a golden voice

felizmente para nós....

A janela

Uma das janelas de Calvino, a com melhor vista para a rua, era tapada por duas cortinas que, no meio, quando se juntavam, podiam ser abotoadas. Uma das cortinas, a do lado direito, tinha botões e a outra, as respectivas casas.
Calvino, para espreitar por essa janela, tinha primeiro de desabotoar os sete botões, um a um. Depois sim, afastava com as mãos as cortinas e podia olhar, observar o mundo. No fim, depois de ver, puxava as cortinas para a frente da janela, e fechava cada um dos botões. Era uma janela de abotoar.
Quando de manhã abria a janela, desabotoando, com lentidão, os botões, sentia nos gestos a intensidade erótica de quem despe, com delicadeza, mas também com ansiedade, a camisa da amada.
Olhava depois da janela de um outra forma. Como se o mundo não fosse uma coisa disponível a qualquer momento, mas sim algo que exigia dele, e dos seus dedos, um conjunto de gestos minuciosos.
Daquela janela o mundo não era igual.

Gonçalo M. Tavares, O Senhor Calvino

"Dos filósofos e dos poetas sabe-se pouco; no entanto, uma certeza: não são como os outros; não mudam"

Gonçalo M. Tavares, Histórias Falsas

Poesia

Se todo o ser ao vento abandonamos

E sem medo nem dó nos destruímos,

Se morremos em tudo o que sentimos

E podemos cantar, é porque estamos

Nus em sangue, embalando a própria dor

Em frente às madrugadas do amor.

Quando a manhã brilhar refloriremos

E a alma possuirá esse esplendor

Prometido nas formas que perdemos.

Sophia Andresen

presente

para a sara, que faz hoje anos e é uma menina linda:
esta foto de um circo longínquo....
e...

Eu quero simplesmente
Te dar um presente
A rosa dos tempos desabrocha, desabrocha
Desabrocha novamente
Eu quero simplesmente
A vida semente
A mente que vibra
Vibra as fibras da cidade
Que vibra novamente
Eu quero simplesmente
Você nesse instante
Amante da vida da vida amante
E o gozo do mundo, gozo sem fundo
Gozamos durante


Zé Miguel Wisnik
(cantado por Zélia Duncan, no "eu me transformo em outras")

le cirque bleu

1950

Marc Chagall

7 de Julho 1887 - 28 de Março de 1985

apetece voaaaaaaaaaaaaaar............

"Lisboa e Tejo e tudo..."

começou o meu Verão :)

e, sendo raro, hoje só apetece... dance with me

(nouvelle vague, dance with me, bande a part)

Nuvens
Encantei-me com as nuvens, como se fossem calmas

locuções de um pensamento aberto. No vazio de tudo

eram frontes do universo deslumbrantes.

Em silêncio via-as deslizar num gozo obscuro

e luminoso, tão suave na visão que se dilata.

Que clamor, que clamores mas em silêncio

na brancura unânime! Um sopro do desejo

que repousa no seio do movimento, que modela

as formas amorosas, os cavalos, os barcos

com as cabeças e as proas na luz que é toda sonho.

Unificado olho as nuvens no seu suave dinamismo.

Sou mais que um corpo, sou um corpo que se eleva

ao espaço inteiro, à luz ilimitada.

No gozo de ver num sono transparente

navego em centro aberto, o olhar e o sonho.

António Ramos Rosa

Volante Verde - 1986

in Antologia Poética

«Há exercícios para treinar a verdade como, por exemplo, ter medo. Ou então ter fome. Depois restam exercícios para treinar a mentira: todos os grupos são isto, e todos os negócios. Estar apaixonado é a outra forma de exercitar a verdade.»

Gonçalo M. Tavares, Um Homem: Klaus Klump, romance, Caminho, 2003

Caeiro

Gosto do céu porque não creio que elle seja infinito.
Que pode ter comigo o que não começa nem acaba?
Não creio no infinito, não creio na eternidade.
Creio que o espaço começa numa parte e numa parte acaba
E que agora e antes d’isso há absolutamente nada.
Creio que o tempo tem um princípio e tem um fim,
E que antes e depois d’isso não havia tempo.
Porque ha de ser isto falso? Falso é fallar de infinitos
Como se soubessemos o que são de os podermos entender.
Não: tudo é uma quantidade de cousas.
Tudo é definido, tudo é limitado, tudo é cousas.

Fernando Pessoa
Poema inédito, sem data, transcrito por Jerónimo Pizarrro, em 2008

pride

28 de junho

(be happy!)

Fernando António Nogueira Pessoa

13 de Junho de 1888

A quadra é o vaso de flores que o povo põe à janela da sua alma. Da órbita triste do vaso escuro a graça exilada das flores atreve o seu olhar de alegria.

portanto, porque é dia de quadras nos manjericos e cantigas na avenida...

Cantigas de portugueses

São como barcos no mar -

Vão de uma alma para outra

Com riscos de naufragar.

Julga-me a gente toda por perdido,
Vendo-me tão entregue a meu cuidado,
Andar sempre dos homens apartado
E dos tratos humanos esquecido.

Mas eu, que tenho o mundo conhecido,
E quase que sobre ele ando dobrado,
Tenho por baixo, rústico, enganado
Quem não é com meu mal engrandecido.

Vá revolvendo a terra, o mar e o vento,
Busque riquezas, honras a outra gente,
Vencendo ferro, fogo, frio e calma;

Que eu só em humilde estado me contento
De trazer esculpido eternamente
Vosso fermoso gesto dentro na alma.

Luís de Camões

Hoje, 10 de Junho, é Dia de Portugal, de Camões e das Comunidades Portuguesas

e basta ir aqui para perceber quão grave é dizer certas coisas...

O céu

Assoam-se-me à alma, quem
como eu traz desfraldado o coração sabe o que querem
dizer estas palavras.
A pele serve de céu ao coração.

Luís Miguel Nava

Como alguém disse

Poesia Completa

1979-1994

desde o último post eu não fui:
ao rock in rio
à praia
beber cervejas (nem kyr)
ao cinema
e não fiz muitas outras coisas que gostaria de ter feito.
trabalhei muitas horas (ganhámos uma importante competição nacional :)). tive algumas conversas difíceis. andei muito aflita de um dedo. continuei a trabalhar muito.

como apesar de tudo estou bem viva, viva ao Pepe, que marcou o primeiro golo:

Tenho uma grande constipação,
E toda a gente sabe como as grandes constipações
Alteram todo o sistema do universo,
Zangam-nos com a vida,
E fazem espirrar até à metafísica.
Tenho o dia perdido cheio de me assoar
Dói-me a cabeça indistintamente.
Triste condição para um poeta menor!
Hoje sou verdadeiramente um poeta menor.
O que fui outrora foi um desejo; partiu-se.
Adeus para sempre, rainha das fadas!
As tuas asas eram de sol, e eu cá vou andando.
Não estarei bem se não me deitar na cama.
Nunca estive bem senão deitando-me no universo.

Excusez un peu... Que grande constipação física!
Preciso de verdade e de aspirina.


Álvaro de Campos (14-3-31)

conselho do dia: live a love life.

colhendo o dia. aos pedaços. nas manhãs tardias. na cidade. a vida vai renascendo onde e quando menos se espera...

Lisboa não é a cidade perfeita

Ainda bem
que o tempo passou
e o amor que acabou
não saiu...
Ainda bem
que há um fado qualquer
que diz tudo o que vida
não diz...
Ainda bem
que Lisboa não é
a cidade perfeita
para nós...
Ainda bem
que há um beco qualquer
que dá eco
a quem nunca tem voz...
Ainda agora vi a louca
sozinha a cantar
do alto daquela janela...
Há noites em que a saudade
me deixa a pensar
um dia juntar-me a ela
um dia cantar como ela...
Ainda bem
que eu nunca fui capaz
de encontrar a viela
a seguir...
Ainda bem
que o Tejo é lilás
e os peixes não páram
de rir...
Ainda bem
que o teu corpo não quer
embarcar na tormenta
do meu...
Ainda bem...
Se o destino quiser
esta trágica história
sou eu...

Ainda agora vi a louca...

Pedro da Silva Martins.

este menino é um dos que criaram e cantam como Deolinda. o disco chama-se "Canção ao lado". parece que querem cantar a tristeza a rir. e conseguem. são lindos. o disco também. a Ana Bacalhau dá a voz (e o corpo e a gargalhada...) a esta Deolinda. adorei vê-los ao vivo. e hoje ouvi várias vezes esta canção. (obrigada Cat. - é por estas e por outras...)

[…]
O sonho é ver as formas invisíveis
Da distância imprecisa, e, com sensíveis
Movimentos da esp'rança e da vontade,
Buscar na linha fria do horizonte
A árvore, a praia, a flor, a ave, a fonte
Os beijos merecidos da Verdade.

Horizonte, Mensagem, Fernando Pessoa

Ontem uma aluna lia este poema em voz alta numa aula. Eu lia outra coisa e pareceu-me diferente o último verso. Parte do diálogo que se seguiu:

Prof.: A. o que disse no último verso?
Aluna: disse “os beijinhos merecidos da verdade”, professora!
Prof.: beijinhos??? Mas não é isso que lá está!
Aluna: ó professora, ninguém diz beijos…. Nem reparei, mas não tem mal pois não? Toda a gente diz beijinhos!

(esta aula aconteceu ontem, com uma turma do 12º ano;

apeteceu-me partilhar;

eu até digo sempre “beijos” – mas deve ser a minha antiga resistência aos diminutivos que me faz ser “diferente”;

quanto ao “resto”, não faço considerações :)

ao ouvido hoje ficou... beira-mar

Dentro do mar tem rio...
Dentro de mim tem o quê?
Vento, raio, trovão
As águas do meu querer

Dentro do mar tem rio...
Lágrima, chuva, aguaceiro
Dentro do rio tem um terreiro
Dentro do terreiro tem o quê?

Dentro do raio trovão
E o raio logo se vê
Depois da dor se acende
Tua ausência na canção

Deságua em mim a paixão
No coração de um berreiro
Dentro de você o quê?
Chamas de amor em vão

Um mar de sim e de não
Dentro do mar tem rio
É calmaria e trovão
Dentro de mim tem o quê?

Dentro da dor a canção
Dentro do guerreiro flor
Dama de espada na mão
Dentro de mim tem você

Beira-marBeira-mar
Ê ê beiramar
Cheguei agora
Ê ê beira-mar
Beira-mar beira de rio
Ê ê beira-mar

Maria Bethânia, Mar de Sophia

o fim-de-semana teve manifesto, pais, esplanada, sobrinhos, gargalhadas, jornais, cinema, viagens, "lapadas", outros nomes de código e...

e cheiro a sol na pele...

25 de Abril

1974-2008

(celebro a data com um dos seus poetas, num dos meus poemas preferidos. cá no cimo duma noite em que espero a manhã clara e o coração limpo)

Canto Moço

Somos filhos da madrugada
Pelas praias do mar nos vamos
À procura de quem nos traga
Verde oliva de flor no ramo
Navegamos de vaga em vaga
Não soubemos de dor nem mágoa
Pelas praias do mar nos vamos
À procura da manhã clara
Lá do cimo duma montanha
Acendemos uma fogueira
Para não se apagar a chama
Que dá vida na noite inteira
Mensageira pomba chamada
Companheira da madrugada
Quando a noite vier que venha
Lá do cimo duma montanha
Onde o vento cortou amarras
Largaremos pela noite fora
Onde há sempre uma boa estrela
Noite e dia ao romper da aurora
Vira a proa minha galera
Que a vitória já não espera
Fresca brisa, moira encantada
Vira a proa da minha barca.

Zeca Afonso

porque ontem estive no Coliseu a ver, ouvir e a gostar do Nick Cave hoje o poema é dele:

I don't believe in an interventionist God
But I know, darling, that you do
But if I did I would kneel down and ask Him
Not to intervene when it came to you
Not to touch a hair on your head
To leave you as you are
And if He felt He had to direct you
Then direct you into my arms
Into my arms, O Lord
Into my arms, O Lord
Into my arms, O Lord
Into my arms
And I don't believe in the existence of angels
But looking at you I wonder if that's true
But if I did I would summon them together
And ask them to watch over you
To each burn a candle for you
To make bright and clear your path
And to walk, like Christ, in grace and love
And guide you into my arms
...
Into my arms, O Lord
Into my arms
And I believe in Love
And I know that you do too
And I believe in some kind of path
That we can walk down, me and you
So keep your candlew burning
And make her journey bright and pure
That she will keep returning
Always and evermore
Into my arms

os dias são de vento. e pouco tempo.
(muitas palavras têm cores na minha cabeça quando as penso. o vento é cinzento.)

se o vento é a ignição

se o vento é a ignição
das árvores venha o
temporal, elas ateadas sobre
as nossas cabeças, desmembradas
da terra como voadores desajeitados, meu pai
já conheço o vão da tua fome, peço-te,
faz de mim uma colher
divina


valter hugo mãe
para vos engordar a alma
útero
edições quasi
2003

Segredo

Esta noite morri muitas vezes, à espera
de um sonho que viesse de repente
e às escuras dançasse com a minha alma
enquanto fosses tu a conduzir
o seu ritmo assombrado nas trevas do corpo,
toda a espiral das horas que se erguessem
no poço dos sentidos. Quem és tu,
promessa imaginária que me ensina
a decifrar as intenções do vento,
a música da chuva nas janelas
sob o frio de fevereiro? O amor
ofereceu-me o teu rosto absoluto,
projectou os teus olhos no meu céu
e segreda-me agora uma palavra:
o teu nome - essa última fala da última
estrela quase a morrer
pouco a pouco embebida no meu próprio sangue
e o meu sangue à procura do teu coração.

Fernando Pinto do Amaral
Às Cegas

das férias trouxe o mar e a vertigem do areal...

Não te surpreendas amigo se nada mais desejo.
Preciso do tempo todo para seguir o sol.
(Angelus Silesius)

e matei saudades...

2 comentários aos dias que passam:

Hora de verão! :)

preciso da hora de verão para deixar-me seguir ao sol até casa... contente...

"cursinho":
voltei hoje às aulas que não sou eu que dou :)
a propósito do Pessoa! contente!...

fiz estas amêndoas para desejar a tod@s um excelente fim-de-semana de Páscoa

À memória de Fernando Pessoa

Se eu pudesse fazer com que viesses
Todos os dias, como antigamente,
Falar-me nessa lúcida visão -
Estranha, sensualíssima, mordente;
Se eu pudesse contar-te e tu me ouvisses,
Meu pobre e grande e genial artista,
O que tem sido a vida - esta boémia
Coberta de farrapos e de estrelas,
Tristíssima, pedante, e contrafeita,
Desde que estes meus olhos numa névoa
De lágrimas te viram num caixão;
Se eu pudesse, Fernando, e tu me ouvisses,
Voltávamos à mesma: Tu, lá onde
Os astros e as divinas madrugadas
Noivam na luz eterna de um sorriso;
E eu, por aqui, vadio de descrença
Tirando o meu chapéu aos homens de juízo...
Isto por cá vai indo como dantes;
O mesmo arremelgado idiotismo
Nuns senhores que tu já conhecias
- Autênticos patifes bem falantes...
E a mesma intriga: as horas, os minutos,
As noites sempre iguais, os mesmos dias,
Tudo igual! Acordando e adormecendo
Na mesma cor, do mesmo lado, sempre
O mesmo ar e em tudo a mesma posição
De condenados, hirtos, a viver -
Sem estímulo, sem fé, sem convicção...
Poetas, escutai-me. Transformemos
A nossa natural angústia de pensar -
Num cântico de sonho!, e junto dele,
Do camarada raro que lembramos,
Fiquemos uns momentos a cantar!

António Botto

Poema de Cinza

As Canções de António Botto

Lisboa sob névoa

Na névoa, a cidade, ébria
oscila, tomba.
Informes, as casas
perdem o lugar e o dia.
Cravadas no nada,
as paredes são menires,
pedras antigas vagas
sem princípio, sem fim.

Fiama Hasse Pais Brandão
As Fábulas
edições quasi

A Invisibilidade de Deus

dizem que em sua boca se realiza a flor
outros afirmam:
a sua invisibilidade é aparente
mas nunca toquei deus nesta escama de peixe
onde podemos compreender todos os oceanos
nunca tive a visão de sua bondosa mão
o certo é que por vezes morremos magros até ao osso
sem amparo e sem deus
apenas um rosto muito belo surge etéreo
na vasta insónia que nos isolou do mundo
e sorridizendo que nos amou algumas vezes
mas não é o rosto de deus
nem o teu nem aquele outro
que durante anos permaneceu ausente
e o tempo revelou não ser o meu

Al-Berto
O Medo

cruzei-me contigo no azul. dos céus de Lisboa.

Maria Gabriela Llansol

24 de Novembro de 1931 / 3 de março de 2008

O texto é a única forma de identificar o sexo e a humanidade de alguém porque, ó poeta estranho, o sexo de alguém, é a sua narrativa. A sua, ou a que o texto conta, no seu lugar. Assim o sexo será como for o lugar do texto.
Quando se deseja alguém, como tu desejas Infausta, e ela deseja Johann, é o seu lugar cénico que se deseja, os gestos do texto que descreve no espaço e chamar-lhe precioso companheiro; de mim, direi que fui uma vez enviado, trouxeste a frase que nunca antes leras, o meu corpo a disse, e não reparaste que ficaste com ela escrita.

Lisboaleipzig 2

para celebrar o regresso dos dias quentes...

calor na Rua Augusta!

e Caeiro...

Sou um guardador de rebanhos.
O rebanho é os meus pensamentos
E os meus pensamentos são todos sensações.
Penso com os olhos e com os ouvidos
E com as mãos e os pés
E com o nariz e a boca

Pensar uma flor é vê-la e cheirá-la
E comer um fruto é saber-lhe o sentido.

Por isso quando num dia de calor
Me sinto triste de gozá-lo tanto,
E me deito ao comprido na erva,
E fecho os olhos quentes,
Sinto todo o meu corpo deitado na realidade,
Sei a verdade e sou feliz.

Ode ao Rio de Janeiro

Rio de Janeiro, a água
é a tua bandeira,
agita as suas cores,
sopra e retine no vento,
cidade,
negra náiade,
de claridade sem fim,
de abrasadora sombra,
de pedra com espuma
é o teu tecido,
o cadenciado balanço
da tua rede marinha,
o azul movimento
dos teus pés areentos,
o aceso ramo
dos teus olhos.

[...]

Pablo Neruda

(a foto não é minha, é da Cat)

Quem diz que Amor é falso ou enganoso,
Ligeiro, ingrato, vão desconhecido,
Sem falta lhe terá bem merecido
Que lhe seja cruel ou rigoroso.

Amor é brando, é doce, e é piedoso.
Quem o contrário diz não seja crido;
Seja por cego e apaixonado tido,
E aos homens, e inda aos Deuses, odioso.

Se males faz Amor em mim se vêem;
Em mim mostrando todo o seu rigor,
Ao mundo quis mostrar quanto podia.

Mas todas suas iras são de Amor;
Todos os seus males são um bem,
Que eu por todo outro bem não trocaria.

Luís de Camões

ela é linda (mais de quarenta? Ninguém diria.)
ela é inteligente. tem um sentido de humor muito, mas mesmo muito, engraçado.
ela é uma mãe especial. ela cuida muito bem de 3 meninos que eu adoro.
ela faz parte da minha vida de um fazer parte que se confunde com quase toda a história da minha vida.
ela está sempre presente. nos bons, nos maus e nos momentos assim-assim. (e sabemos inventar qualquer pretexto para festejar)
o meu amor por ela é grande.
este é um aniversário diferente de todos os outros e eu sei que é triste. ainda assim aqui ficam os parabéns para a mana from leiria.

(escolhi esta foto porque estávamos contentes quando a tirámos)

[recado:
sabe bem terminar o fim-de-semana...

a passear a Branca (como as andoras, porque é tão bom fazer-te rir...) ao pôr-do-sol. ]

tanta falta me fazia que até entonteci de cheiro a mar...

António Vieira

400 anos

O céu 'strela o azul e tem grandeza.
Este,que teve a fama e à glória tem,
Imperador da língua portuguesa,
Foi-nos um céu também.

No imenso espaço do seu meditar,
Constelado de forma e de visão,
Surge, prenúncio claro do luar,
El-Rei D. Sebastião.

Mas não,não é luar:é luz do etéreo.
É um dia; e,no céu amplo de desejo,
A madrugada irreal do Quinto Império
Doira as margens do Tejo.

Fernando Pessoa, Mensagem

chegou 2 horas antes. o encontro estava marcado há 8 horas. teve 6 horas para se preparar. vestiu 4 camisas diferentes. experimentou 5 pares de calças. decidiu-se ao 3º par de sapatos. apanhou o eléctrico 15. andou apressadamente até ao autocarro 37. pediu 1 chá preto. comeu 2 bolachas. leu 7 páginas do livro que trazia. pegou no jornal que esperava por alguém na mesa ao lado. abriu na última página. SUDOKU. os quadrados limpos, à espera. faltavam 85 minutos para a hora marcada. 70 minutos depois os quadrados ainda estavam limpos. a chávena vazia. faltam 15 minutos para a hora marcada. 8 horas antes seria o encontro da sua vida. pagou 4 euros.
saiu. correu. hoje é dia 22. foi o último dia da sua vida e o sudoku ficou por fazer.

O Girassol

Sempre que o sol
Pinta de anil
Todo o céu
O girassol
Fica um gentil
Carrossel.
O girassol é o carrossel das abelhas.
Pretas e vermelhas
Ali ficam elas
Brincando, fedelhas
Nas pétalas amarelas.
— Vamos brincar de carrossel, pessoal?
— "Roda, roda, carrossel
Roda, roda, rodador
Vai rodando, dando mel
Vai rodando, dando flor"
— Marimbondo não pode ir que é bicho mau!
— Besouro é muito pesado!
— Borboleta tem que fingir de borboleta na
entrada!
— Dona Cigarra fica tocando seu realejo!
— "Roda, roda, carrossel
Gira, gira, girassol
Redondinho como o céu
Marelinho como o sol".
E o girassol vai girando dia afora . . .
O girassol é o carrossel das abelhas.

O Girassol, de Vinicius de Moraes, porque:
a minha afilhada fez anos ontem e as gargalhadas dela me fazem rodopiar sem me mexer.
dormi melhor esta noite.
o dia de sol, e o resto, me fizeram vibrar mais.
porque sim.

para voltar...
com uma mensagem de quem renasce a cada instante. o mar e a poesia.


Canta e bate o mar, não está de acordo.
Não o amarrem. Não o encerrem.
Está ainda a nascer.
Rebenta a água na pedra e
abrem-se pela primeira vez os seus infinitos olhos.
Mas já de novo se fecham, não para morrer,
mas para continuar a nascer.

Pablo Neruda

a tod@s - feliz 2008

o meu largo tem uma árvore que nestes dias de muitos cansaços brilha um feliz natal sempre que chego.

tenho a sorte de morar junto de um largo que me deseja

feliz natal.

para todos os que me visitam aqui fica a árvore do meu largo

...e depois de muitos dias frios, cinzentos, brancos, ventosos, hoje, dia de Passeio Pessoano, passeei num dia azul, com sol e até calor ao almoço!.... e estou assim :)))))))))

Outra vez te revejo - Lisboa e Tejo e tudo - Transeunte inútil de ti e de mim.

Fernando Pessoa

vêm esta imagem e estes versos a propósito do Passeio Pessoano que farei amanhã, com os meus alunos. a ver vamos se terei uma madrugada como esta, com o sol a querer chegar. entusiasmada estarei, como sempre, por aqueles lugares "de aldeia na cidade" que revisito com os versos do Pessoa e os olhares curiosos dos meus alunos. a ver vamos.

Não sou nada.

Nunca serei nada.

Não posso querer ser nada.

À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

os primeiros versos do mais belo poema do mundo. Tabacaria, de Álvaro de Campos / Fernando Pessoa, que morreu a 30 de Novembro de 1935.

72 anos depois aí anda, pelas mesmas ruas de Lisboa.

a última frase

I know not what tomorrow will bring.

Fernando Pessoa, 29 de Novembro de 1935

temporada 2007

(e uns regressos a casa mais iluminados!)

chuva. frio. trovoada.

calças molhadas. medo de escorregar. chapéus de chuva a pingar. o jornal molhado. autocarro cheio.

regresso do cachecol. das botas. do casaco de lã. das mãos frias. do aquecedor ao chegar a casa.

chuva. frio. trovoada. o susto da trovoada em cima de mim.

Portugal 1 Arménia 0

gritámos mais antes do jogo do que depois do jogo. jogaram mal. mas ganhámos. e este estádio, com o castelo, lindo, a espreitar...

estava tanto frio... mas foi tão bom! (a minha equipa de bancada é das melhores do mundo!)

és feita de pedra e de luz
quando te atravesso
és infinitamente grande
raiva de não te poder abraçar inteira.
é quando te atravesso que te abraço.

regresso à origem
de Lisboa em mim à noite

Pessoa revisita Lisboa...

...onde menos se espera



Ó mágoa revisitada, Lisboa de outrora de hoje!